I have a confession to make — я вообще не читаю книжки. Для меня чтение скучное и довольно нудное занятие. Конечно, со школьных времен в голове живет идея что читать нужно   и чтение развивает мозг и еще много чего, но у меня оно вызывает острый приступ тревоги. Иногда по вечерам, читая малому книги, я обнаруживаю что уже какое-то время даже не представляю о чем читаю, находясь где-то глубоко внутри своей головы. Я совсем не говорю что книги это плохо и скучно. Я говорю о процессе чтения. И я говорю только о своем его восприятии. Меня добивает то, насколько это парализует. Да, да, умение сосредоточится на чем-то одном это не про меня. Я слушаю книги.

Вчера рылась на литресе и чуть не блеванула увидев сколько зетного бреда там появилось. Даже не рискнула заглядывать в комменты, чтобы не погружаться в пучину экзестенциального ужаса от происходящего. Я довольно часто переслушиваю воспоминания жертв реперессий. Раньше, до всего этого пиздеца, я не понимала как такое могло вообще происходить, и почему народ послушно все это хавал. Однако сейчас понимаю как и почему. Меня поражают люди, прошедшие через весь ад репрессий, допросы, пытки, одиночные камеры, этапирование в нечеловеческих условиях, работу на крайнем севере и выжившие. Больше всего меня поражает то, что они прошедшие через все это, смогли потом описать свой опыт. Я и близко ничего подобного в жизни не видела, но пытаясь каким-то образом переварить свои травмы, я натыкаюсь на такие шрамы внутри, что даже знать о них больно, не то чтобы описать и рассказать кому-то. В общем я не про себя, а про то что нужно иметь огромную силу чтобы признать что с тобой случилось несправедливое говно и рассказать об этом. Рассказать об этом всем, кто захочет услышать. Пройти через это, выстоять, выжить и жить после этого. Найти. Свой. Смысл. Это сила.